El primer día estuve a punto de ladrarle más fuerte (darle una soberana patada, pues), porque casi me bota la mollera.

El chucho es un híbrido maligno entre dóberman y aguacatero: largo, liso, trompudo.

No sé si le darán guarito a este condenado, pero "grita" como borrachín playero.

La dueña lo saca en las mañanas a hacer lo que nadie puede hacer por él, pero este desgraciado es un amor. Sólo ladra y no muerde. Así fueran todos los chuchos, pero no dejo de pensar en la fiera que mordió el rostro de la niña en Santa Tecla.

La dueña le llama Fido, pero mi hijo Pablo, aficionado al Real Madrid, lo apoda Figo.

Flaco es el sobrenombre de Luis Alberto Spinetta, el pionero más brillante del rock argentino. Aunque en la casa conocimos al Flaco hasta en los noventa, su música es tan hermosa, que hemos logrado reunir 25 de sus discos.

Tierno, lindando en lo sublime, sus líricas son un corrientazo eléctrico directo a nuestra fantasía. Vi su concierto en Costa Rica el año pasado y regresé al país quemado de mi piel.

Era una noche lluviosa, pero el Flaco fue un sol que nos chamuscó para siempre.

Flaco me ve medio mundo, luego de bajar 25 libras. La gente acostumbrada a verme cachetón y con llantas es la más extrañada. Es el amor el que me tiene así, contesto en broma, porque si le cuento a cada quien sobre los asesinos silenciosos que son el colesterol y los triglicéridos, nadie volvería a comer. Me volví un poco vegetariano y evito lo extremadamente grasoso.

Flaca es el hambre que toca las puertas de media humanidad, y nadie quiere abrirle. Hoy no vamos a querer, se escucha decir.